Уже почти ночь. С какими-то малознакомыми людьми с Моховой. Из театрального училища.

Бухаю. А завтра с утра собеседование.

Такое ощущение, что я умудряюсь всё пребывать. Все вообще в жизни, я проебал.

С другой стороны. Смотрю на своего соседа. У него мерседес с детским креслом, три ребенка и жена. Постоянно пеленки возит с сраными подгузниками. Это все не так должно быть. И у него какая-то тоска в глазах.

Мы курим и смотрим на старшеклассниц. Он мне, - а может ну его это все нахуй? - Да, говорю, что-то явно пошло не так.

И тут я понял. Нет ни у кого ничего хорошего, а счастье это момент. Успей его поймать и задержать на мгновение. Всю жизнь все равно не получиться.

Кстати, мы ничего не помним про счастливые мгновения. Память устроена так, что мы помним только последние воспоминания о некотором событии. Например, девочки убийцы это совсем не то, что происходило, это последнее воспоминание. Самое хорошее. Первые были ад и кошмар.

Совы не то, чем кажутся (с) Твин Пикс

Его и пили.

Мерседес с тряпочным салоном. Семейный. Не кожаный. Не седан.

А класса. Хуже уже быть ничего не может.

Лучше уж тогда Волга. Там хоть никто детские кресла не цепляет.

Там еще девки были. Чего-то не подумал, что надо.

Сидим у него в машине, я закуриваю сигарету. Он - не надо ту курить. Я - а что такого? - Жена против.

Это пиздец. Еще бы микроавтобус бы себе купил. Как раз для детей, жены, тещи и рассады на дачу.

По семейному надо это, а не Мерседес